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        那天晚上，顾淮坐在书房里。林晚走进来：「你在写什麽？」

        「写东西。」

        「写给谁？」

        「写给市场。」

        林晚走过去看了一下。纸上写着一行字：

        「市场拆了。但画本还在。陈老板剁鸡剁了四十年。我画了十几年。留下来了。」

        林晚看着他：「你以前也写这种。」

        「对。」

        「为什麽每次都写？」

        「因为每次都不一样。」

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